Ich schrieb, während ich verzweifelt und hungernd in eine Milchschnitte biss.

Unschön, wenn man noch kurz lesen will, dann das Licht ausmacht und feststellt. Es ist schon hell. Meine MPS/Konzert Träume hören gar nicht mehr auf. Das war jetzt schon der siebte in Folge. Doch. Ich hoffe es hört nie auf. Ich vermisse meinen Chris. Aber mit Glück schreibt man sich am Wochenende mal wieder. Planetrarium. Das wird sicher ganz. Schön. Oder. Schlecht. Ist mir egal. Und dieses Wetter. Macht mich fertig. Kann es nicht kühler sein? 22 Grad würden doch vollkommen ausreichen. Nicht das ich mir wieder angewöhne nackt rum zu sitzen. (Träum weiter.) Ich hab so viele unfertige Bilder. Und ich muss endlich weiter schreiben. Und wieso muss man Talal töten? Ich mag den Kerl. Ich hab extra das Waschbecken geputzt. Und bekamm trozdem kein Lob. Obwohl ich endlich mal wa sgemacht habe. Also mache ich einfach nichts mehr, wie immer. Das kommt aufs Gleiche raus, wie wenn ich was tun würde. Ich bekomme ein neues Bett. Es ist kein Hochbett. Ich hoffe ich kann mich dran gewöhnen. Mit meinem Dinge-die-am-Boden-rumkrichen-Trauma. Aber es hat Schubladen. Schubladen sind immer cool. Und ich kann endlich meine Beine raushängen. Und jeder der mich besuchen kommt setzt sich sicher sofort drauf. Ich warne euch vor. Das. Ist. Mein. bett. Ihr. Setzt euch. Gefälligst. Auf das Sofa. Und wann gibts endlich wieder gescheites Essen? Ich habe seit Tagen nicht mehr richtig gegessen. Ich will doch einfach nur ein einfaches Puten Steak. Mehr brauch ich nicht. Aber es gibt ja nichtmal Brötchen. Nichtmal gescheite Wurst. Und wieso kanns jetzt nicht einfach gewittern? Und wieso kann ich nicht aufm MPS sein? Das würde jetzt so gut tun. Verdammtes Miststück.